J’attends la grande inondation, le krach boursier, le choc pétrolier et l’attentat chimique. Oui le zouave glougloutant, la maison de la radio rouillant, imprégnant de limons, les bondes. Des ossements d’Algériens refluant de 62. La grande prise des bétonnières. Le jardin d’Javel en simple fond aquatique et ses altières serres jalonnant le nouvel Atlantide. Je vois chaque bacille abîmant les peaux flasques à métro et même une belle fille gratter ses guêtres en s’arrachant des nerfs. Des 305 d’entreprise flottent on se demande pourquoi ? L’hôpital Georges Pompidou est une belle piscine où flotte ça et là de la gaze, des sparadraps et oups, une infirmière d’état. TF1 loupiote, France 2 et 3 pataugent. Luc Besson film tout et Mazarine Pingeot se touche la chatte avec des acras pour se mettre à niveau.

C’est ça que vous désirez. Une bonne vieille Apocalypse de derrière les fagots pour faire les malins-malins à la grande fête à la crémation. Ca vous suffit pas d’vous faire chier comme des merkats émasculés, il vous faut encore darder à l’emporte pièce pour du dit, du fabriqué à la main, de la mini éjac à remplir des dés qui aboliraient du hazard, amnistierait les lâchetés à l’échelle des synapses.

Halte là, fort de Veaux, fort de Vanves, fort des Halles, forcené, fifrelin, frauduleux, faut du levain et usage de faux, mon ami la mort et son quad tragique, son passeport finnois et sa bonne mine avachie de mou du genoux face à la trogne hirsute et le vit sanglant des espérants, des sûr du bon droit dans les bottes et escarpins classieux, des réflechichiants, des chichonés de l’intérieur, des pôvres à plasma, des filles noircies, des ribambelles mioches, des agents aux cartes plastifiées pour éviter les anicroches.