On nous dit que le temps est idéal pour des retrouvailles moussues à même le sol de la petite ville. On voudrait bien y croire passé le stand saucisses et la pelouse trop verte à traverser. Foutus djumbés de couilles.

Quand même on atteint la stage. C’est dingue à voir ce que les gens sont mieux habillés ici. Casquettes de luxe et lunettes en stock Mochy Mochy. Accessoirement un blondinet minuscule sur scène. 17 ans à peine, et déjà cinquante ans de retard.

Et on voudrait nous faire croire qu’il est albinos.

DJ Elephant essaie de scratcher en douce sa roller roller booty debout mais L’amour à trois remet ça et là c’est le divorce.

-- Allo wai t’es où ?
-- Chais pas.

Qu’est-ce qu’on rigole.


Non loin de là, Mark E. Smith chante toujours vivant dans sa vieille carcasse délabrée.

Il a les yeux pochés et la bouche en crabe des pépés du goulot. Avec sa gorge, il a usé plus de tumeurs que de cordes de guitares. Le pied dans la tombe pour hurler, il se sert de deux micros. Ses femmes ont toujours le même âge.