Marthe : Histoire d'une fille, Joris Karl Huysmans, 1876.
Chapitre I.

«  -- Tiens, vois-tu, petite, disait Ginginet, étendu sur le velours pisseux de la banquette, tu ne chantes pas mal, tu es gracieuse, tu as une certaine entente de la scène, mais ce n'est pas encore cela.
Écoute-moi bien, c'est un vieux cabotin, une roulure de la province et de l'étranger qui te parle, un vieux loup de planche, aussi fort sur les tréteaux qu'un marin sur la mer, eh bien ! Tu n'es pas encore assez canaille ! Ça viendra, bibiche, mais tu ne donnes pas encore assez moelleusement le coup des hanches qui doit pimenter le boum de la grosse caisse. Tiens, vois, j'ai les jambes en branches de pincettes faussées, les bras en ceps de vigne, j'ouvre la gueule comme la grenouille d'un tonneau, je fais le mille pour les palets de plomb, vlan ! La cymbale claque, je remue le tout, je rape le dernier mot du couplet, je me gargarise d'une roulade ratée, j'empoigne le public. C'est ce qu'il faut.
Allons, dégosille ton couplet, je t'apprendrai, à mesure que tu le goualeras, les nuances à observer. Une, deux, trois, attention, papa entr'ouvre son tube auriculaire, papa t'écoute…

-- Dites-donc, Mademoiselle Marthe, voilà une lettre que l'ouvreuse m'a dit de vous remettre, grasseya une grosse fille roupieuse.

-- Ah ! Elle est bien bonne, s'écria l'enfant ; regarde donc, Ginginet, ce que je viens de recevoir, c'est pas poli, sais-tu ?

Le comédien déploya le papier et les coins de ses lèvres remontèrent jusqu'aux ailes de son nez, découvrant des gencives frottées de rouge, faisant craquer le masque de fard et de plâtre qui lui vernissait la face.

-- C'est des vers, clama-t-il, visiblement alarmé, autrement dit, celui qui te les envoie est un homme sans le sou. Un monsieur bien n'envoie pas de vers !

Les camarades s'étaient rassemblés pendant ce colloque. Il faisait ce soir-là un froid polaire, les coulisses avec leurs courants d'air étaient glaciales ; tous les histrions se pressaient devant un feu de coke qui flambait dans la cheminée.

-- Qu'est-ce que c'est que ça, dit une actrice, insolemment décolletée du haut en bas ?
-- Oyez, dit Ginginet, et il lut, au milieu de l'attention générale, le sonnet suivant :

À une chanteuse

Un fifre qui piaule et siffle d'un ton sec,
Un basson qui nasille, un vieux qui s'époumonne
À cracher ses chicots dans le cou d'un trombone,
Un violon qui tinte ainsi qu'un vieux rebec,
Un flageolet poussif dont on suce le bec,
Un piston grincheux, la grosse caisse qui tonne,
Tel est, avec un chef pansu comme une tonne,
Scrofuleux, laid enfin à tenir en échec
La femme la plus apte aux amoureuses lices,
L'orchestre du théâtre. - Et c'est là cependant
Que toi, mon seul amour, toi, mes seules délices,
Tu brames tous les soirs d'infâmes ritournelles
Et que, la bouche en cœur, l'œil clos, le bras pendant,
Tu souris aux voyous !

Et ce n'est pas signé.

-- Dis donc, Ginginet, cela s'appelle casser du sucre sur la tête du chef d'orchestre ; il faudra lui montrer ces versses, ça le fera rogner, ce racleur !

-- Allons, mesdames, en scène, cria un monsieur vêtu d'un chapeau noir et d'un mac-farlane bleu ; en place, l'orchestre commence ! Les femmes se levèrent, jetèrent un manteau sur leurs épaules nues, se secouèrent toutes frissonnantes et suivies par les hommes qui interrompaient leur pipe ou leur partie de bézigue, s'en furent à la queue leu leu par la petite porte qui donnait accès dans les coulisses. »

La suite >

« En cet état, il a plu au Seigneur de m'accorder plusieurs fois la vision que voici. J'apercevais un ange auprès de moi, du côté gauche sous une forme corporelle [...] il n'était pas grand, mais petit et fort beau ; son visage enflammé semblait indiquer qu'il appartenait à la plus haute hiérarchie, celle des esprits tout embrasés d'amour [...] Je voyais entre les mains de l'ange un long dard qui était d'or, et dont la pointe de fer portait à son extrémité un peu de feu. Parfois, il me semblait qu'il me passait ce dard au travers du cœur, et l'enfonçait jusqu'aux entrailles. Quand il le retirait, on eût dit que le fer les emportait après lui, et je restais tout embrasée du plus ardent amour de Dieu. Si intense était la douleur qu'elle me faisait pousser ces faibles plaintes dont j'ai parlé. Mais en même temps, la suavité causée par cette indicible douleur est si excessive qu'on aurait garde d'en appeler la fin, et l'âme ne peut se contenter de rien qui soit moins que Dieu lui-même. Cette souffrance n'est pas corporelle, mais spirituelle ; et pourtant le corps n'est pas sans y participer quelque peu et même beaucoup. Ce sont alors entre l'âme et Dieu des épanchements de tendresse, d'une douceur ineffable. Je supplie le Seigneur de bien vouloir les faire goûter, dans sa bonté, à quiconque croirait que j'invente ».

« Souvent lorsqu'on y pense le moins et qu'on n'a pas l'esprit occupé de Dieu, Sa Majesté réveille l'âme tout à coup : on dirait une étoile filante ou un coup de tonnerre. On n'entend cependant aucun bruit, mais l'âme sent que Dieu l'a appelée [...] Elle sent qu'elle vient de recevoir une délicieuse blessure d'amour. Comment, de qui l'a-t-elle reçue ? elle ne s'en rend pas compte ; mais elle en comprend si bien le prix qu'elle voudrait n'en jamais guérir. Elle se plaint à son Epoux par des paroles d'amour et cela même extérieurement. Elle ne peut s'en empêcher, parce qu'il lui fait sentir sa présence, sans pourtant se manifester de manière à l'en laisser jouir. La peine qu'elle en éprouve est très vive, mais suave et pleine de douceur [...] l'âme se consume de désirs et ne sait pourtant que demander, parce qu'elle sent clairement que son Dieu est avec elle. Vous me direz : mais si elle a cette connaissance, que désire-t-elle ? de quoi s'afflige-t-elle ? et que veut-elle de plus ? Je l'ignore. Tout ce que je sais, c'est que cette peine la pénètre jusqu'aux entrailles, et qu'on les lui arrache, ce semble, quand le divin Archer retire la flèche dont il l'a percée, tant est vif le sentiment de l'amour qu'elle lui porte ».

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J’attends la grande inondation, le krach boursier, le choc pétrolier et l’attentat chimique. Oui le zouave glougloutant, la maison de la radio rouillant, imprégnant de limons, les bondes. Des ossements d’Algériens refluant de 62. La grande prise des bétonnières. Le jardin d’Javel en simple fond aquatique et ses altières serres jalonnant le nouvel Atlantide. Je vois chaque bacille abîmant les peaux flasques à métro et même une belle fille gratter ses guêtres en s’arrachant des nerfs. Des 305 d’entreprise flottent on se demande pourquoi ? L’hôpital Georges Pompidou est une belle piscine où flotte ça et là de la gaze, des sparadraps et oups, une infirmière d’état. TF1 loupiote, France 2 et 3 pataugent. Luc Besson film tout et Mazarine Pingeot se touche la chatte avec des acras pour se mettre à niveau.

C’est ça que vous désirez. Une bonne vieille Apocalypse de derrière les fagots pour faire les malins-malins à la grande fête à la crémation. Ca vous suffit pas d’vous faire chier comme des merkats émasculés, il vous faut encore darder à l’emporte pièce pour du dit, du fabriqué à la main, de la mini éjac à remplir des dés qui aboliraient du hazard, amnistierait les lâchetés à l’échelle des synapses.

Halte là, fort de Veaux, fort de Vanves, fort des Halles, forcené, fifrelin, frauduleux, faut du levain et usage de faux, mon ami la mort et son quad tragique, son passeport finnois et sa bonne mine avachie de mou du genoux face à la trogne hirsute et le vit sanglant des espérants, des sûr du bon droit dans les bottes et escarpins classieux, des réflechichiants, des chichonés de l’intérieur, des pôvres à plasma, des filles noircies, des ribambelles mioches, des agents aux cartes plastifiées pour éviter les anicroches.