Pourquoi se suicide-t-on, par conviction, par pitié, par modestie ? Un moment de crainte est vite passé. Dix ou trente gélules, Kennedy, une piscine, résultat : on oublie qu'on a la peau sensible.


Tout avait pourtant bien commencé, une enfance maltraitée, un mariage précoce, des almanachs, c'est la porte ouverte à Hollywood. La suite on la connaît, d'un point de vue crânien, on parlera de psychothérapie : des emplois de tepu dans des films technicolores, des diamants, les fausses couches à répétition.


Miller n'a rien contre un peu de naïveté, mais tout de même. Les antibiotiques, c'est pas automatique. Vient la maturité. On change de robes, on s'engage pour les G.I.. L'Amérique vous sourit et les seins tombent, le cas classique.

Son goût pour le tourisme et les monuments aux morts lui promettait un bel avenir dans le contre-espionnage. Au lieu de cela, Ruban a préféré vivre sa passion au grand jour. Pourquoi se cacher quand on a deux ailes, une fiente indélébile et de si jolis moignons.

Condamné à errer dans les basses cours de nos capitales, livré aux oubliés de la chaîne alimentaire, outragé par des dames déjà vieilles, Ruban a vu sa santé empirer au cours des derniers jours, puis il est mort.

Une femme s'élève pour réhabiliter cet amateur de détritus et de belles pierres. Plus sale que le rat et moins photogénique, le pigeon pourrait revenir durablement dans nos sympathies.